¿De quién es la tierra?

Vienes de lejos, de fuera
huyendo del color gris
derramado entre los restos del país
temiendo los disparos
la muerte que parece ir tras de ti.

Recorres el camino
sin saber donde ir
cambian tu ruta;
retornar es morir
avanzar es padecer.

Te llaman refugiado sin darte refugio
te llaman asilado sin darte asilo
te llaman inmigrante desviando la mirada
te cierran la entrada sin intentar nada
mientras observan dando la espalda.


Mi alma se halla rota
mis manos mutiladas
por no poder hacer nada;
vaya mi poema como grano de arena
para despertar alguna consciencia.


Humanos tropezando en las mismas piedras
bombas, granadas, tanques, metralla
¿quién vende? ¿quién pierde?¿quién gana?
La sangre sigue en las calles, en las casas
mientras la humanidad se apaga.


Vienes de lejos, de fuera
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Por la injusta guerra de Siria