Poeta soñador

 

 

 

 

 

El poeta es un soñador despierto
al que siempre le faltan sueños,
al que siempre le arropa un verso
que cumple todos sus sueños.


Se siente libre en las estrofas
donde se vacía a diario
llenándose a la vez,
mezclando realidad y sueño,
apareciendo sin dejar de desaparecer.


Habrá quien le llame ingenuo,
tal vez sea el mayor iluso,
pero se abraza a diario a cada poema
donde ríe, donde llora, donde vive,
donde encuentra la razón de su existencia.


Soñar despierto es un privilegio,
plasmar en papel el sueño es un don,
siempre habrá un poeta con sueños
que llene de ilusiones el corazón.

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Sentir

Sentimos,

respiramos,

vivimos...

El corazón está revuelto

entre tantas emociones,

colapsado ante el momento

roto por instantes

sumergido en lo incierto.

Observamos,

pensamos

caminamos...

Los pasos son muy lentos

mientras trabaja el pensamiento,

información desbocada

ajena al sufrimiento,

cambios no queridos, desaliento.

Sentir...

Respirar...

 solo sentir... 

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Los de siempre

Volvemos a caminar con prisas

sin clavar la mirada en nadie,

sin escuchar el viento

sin disfrutar el aire;

volvemos a ser como siempre

habitantes creyendo en la suerte.

Vuelan nuestras protecciones

como si fueran hojas de un árbol,

ensuciando calles y paisajes...

y nada nos importa,

somos los de siempre

olvidando ser conscientes.

 Volvemos.... ¿diferentes? ¿consecuentes?

Mil preguntas acorralan mi mente,

mientras escucho esa hermosa palabra:

"siempre" 

... y paso rápidamente entre la gente

porque quizá ya nada sea como siempre.

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Mi gran regalo

Soy feliz cuando sonríes
entre tantos inviernos
aguardando primaveras;
soy feliz cuando te observo
sin que tú me percibas
y me inunda el sentimiento.


¡Cuánto habrás llorado por mí!
¡Cuántos sinsabores y miedos!
¡Qué bella eres madre!
¡Qué regalo cada momento!
¡Qué amor tan desinteresado!


La bondad anida entre esas manos,
entre esos brazos que me acunaron
mientras esbozabas una sonrisa;
¡cuánta ternura en esos labios
que mil nanas entonaron!


Soy feliz cuando me cuentas
aquellas historias de antaño,
cuando me cambias el nombre
cuando repites lo ya contado...
soy feliz... tú eres mi gran regalo.

Imagen de Pete Linforth en Pixabay

Mensajes de la vida

Y la vida se nos paró en seco...
el reloj dejó de contar minutos
para contar momentos.
Las calles se inundaron de silencio
y en lugar de tirar voladores o cohetes
abrimos las ventanas a las 8
que en mi tierra eran las 7.

Aprendimos a valorar...
a no mirar por encima del hombro,
a respetar a quien nos sirve
a ayudar al vecino
a sonreír con la mirada
sobrando las palabras,
compartiendo la esperanza.


Observamos...
vimos la valentía de los niños,
la humanidad del que vive al lado
y la perseverancia del que cuida
sin esperar ningún regalo.
La naturaleza cambió,
nosotros estamos cambiando.



Y no... la vida no paró...
la vida nos gritó de repente,
nos rompió en mil pedazos,
nos hizo llorar, desesperar, extrañarnos...
y no... la vida no paró...
tan solo nos demostró
que podía pararnos.

Imagen de annca en PixabayImagen de annca en Pixabay

Manicomio de poetas

Existe un edificio escondido
en un lugar remoto de la tierra
donde cada palabra tiene sentido
aunque no la pronuncien personas cuerdas.


Sus puertas son pequeñas
quien entra, agacha su cabeza;
la música invade las esquinas
y el arte encuentra su grandeza.


Allí no faltan libros,
junto a diminutas libretas
donde reposan versos inéditos
de quienes nunca se creyeron poetas.

Sus habitantes son extraños;
silenciosos unos, parlanchines otros
mas todos a la palabra respetan
convirtiéndola en fiel compañera.

Existe un manicomio de poetas
en un lugar remoto de la tierra,
donde una simple locura
crea un maravilloso poema.

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Dicen

Dicen que los años pasan

regalando olvido, mitigando dolor,

doblegando a la tristeza

instaurando la razón

mas... sigue doliendo el corazón.

Dicen que la muerte te sepulta

rompiendo tu imagen en pedazos,

difuminando rostros y momentos

calmando al recuerdo

mas... siempre estás en el pensamiento.

Dicen que el nudo en la garganta desaparece,

que las lágrimas se secan

con el viento que deja el paso del tiempo,

borrando huellas, borrando sentimientos,

mas...el viento no vino a mi encuentro.

Dicen que ya van demasiados años...

 ¿y qué?

aquí te sigo recordando. 

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Pena

De repente me dio la pena...
recordé un tiempo bonito
en el que la risa me acompañaba;
vi rostros que  ya no están,
recibí abrazos muy sinceros,
ignoro si soñé despierta
mas la pena invadió mi cuerpo.


Mis ojos se llenaron de lluvia,
una lluvia que siempre queda encerrada
hiriendo a un pequeño corazón
que siente más de lo que debiera.


De repente esta pena me hace escribir...
derramo una lágrima sin percatarme,
intento sonreír, ¡recomponte!,¡sé fuerte!
mas tranquia... ahora nadie te puede oír.

Mi interior me incita a escribir
derramando en un papel la lava que me quema,
aún temiendo que nadie la comprenda;
voy formando un escudo en cada poema,
escondiendo verdades y tristezas
mientras cada una de las estrofas
lleva colgada cada una de mis penas.

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Él

Él llora sin que le escuchen,
se lastima, se rompe,
se recompone en silencio;
intenta resistir, intenta hacerse roca
pero se quiebra fácilmente,
preguntándose por qué diablos siente.


Él se pone una coraza invisible,
se aisla intentando esquivar los golpes
pero es imposible hacerse de hierro
cuando los sentimientos le vencen.



Él habla en cada poema, en cada mirada,
en cada sonrisa entrecortada
y aún así, nadie lo abraza,
nadie reconstruye sus alas.


Él... es ignorado por el mundo,
se esconde, se refugia,
se duerme...
él... mi corazón sensible,
mi motor callado,
mi palpito ignorado.

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Vivo entre poemas

Vivo en un poema triste
que va perdiendo rimas
en cada página de un libro
que aún no ha sido escrito.

Vivo entre las cadenas
de un alma sensible
que crea mil condenas
que son imperceptibles.

Y aún así vivo...
aferrada a algo que desconozco
arrojando sueños por el camino
forzando sonrisas aún sin motivo.


Claro que vivo,
entre mil versos imprecisos
donde duerme profundamente
lo que el ojo aún no ha visto.

Imagen de andreas160578 en Pixabay


 

Mi mar

Veces rabioso, veces sereno
azul intenso, transparente...
te muestras en cada ola
haciéndote presente,
regalas el aroma que embriaga,
la melodía que adormece.


Me rodeas...
mis ojos siempre te encuentran
perdiéndose en tu inmensidad,
observando ese horizonte lejano
donde parece que todo acaba,
donde todo vuelve a empezar.


Te mueves...
no cesas de moverte,
el viento te mece
y en silencio se unen
mientras otros admiramos
la fuerza que poseen.


Veces calmado, veces furioso
cual todo ser humano...
a ti pertenecemos, a nadie perteneces;
refugio para mi corazón isleño
certeza del constante movimiento,
mi mar, mi amigo, mi ensueño.

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¡Qué tristeza!

 

¡Qué tristeza!
Su prisión no tenía barrotes;
puertas abiertas, alas prestas
¡Y no escapaba!

 

¡Qué tristeza!
Saber que era su propia carcelera,
teniendo alas
y la libertad tan cerca.

 

¡Qué tristeza!
Pues su cárcel no era un lugar
sino el vacío de un corazón
que nunca supo como llenar.

Imagen de Klaus Hausmann en Pixabay

Olvidé el amor

Yo ya olvidé el amor,
recuerdo haberlo conocido,
acercarlo a mi pecho
y darle cobijo;
olvidé su imagen
su voz, sus pasos,
su abrigo.


Olvidé los susurros,
las miradas complices,
la manos encajadas
y la sorisa irracional.

Yo ya olvidé el amor,
aunque lo acaricié
como se acaricia a un niño,
dándole la ternura
que no se conoce
hasta que sientes su roce.

Olvidé el rostro del amor
pero recuerdo su belleza,
su sinceridad desbordante
y su eterna delicadeza.


Yo ya olvidé el amor...
mas recuerdo sentirlo
abrazando mi alma,
por un tiempo muy pequeño;
y ahora recuerdo...
que de amar... nadie se olvida.

Imagen de armennano en Pixabay

Mi suerte

Tengo la suerte de amar el verso
de extraer de mi mente mil ideas
que estrujo entre mis manos
hasta formar un bello vocablo
que se transforme en poema

 

 

Tengo la suerte de tener siempre un salvavidas
que está presente a cualquier hora
de hallar abrigo en las estrofas
aunque las musas sean esquivas
y dejen mis manos inertes.

 

 

Tengo la suerte de ver más allá de lo real,
de crear a partir de la nada,
de ver luz a través de las grietas
mientras busco la rima escurridiza
que abrace palabras inconexas.

 

 

Soy una desafortunada con suerte,
una aprendiz entre miles de letras
que alimentan el alma inquieta
uniendo estrofas sin tregua
para crear un humilde poema.

Imagen de Leandro De Carvalho en Pixabay

No te olvido

Siento decir que no te he llevado flores,
que no he visitado a voluntad el camposanto
desde aquel debilitado adiós
musitado por tus labios.

Puedo decir que te recuerdo a diario,
que despierto abrazada a la nostalgia
de no tener tu presencia,
de no escucharte aún callado.


Siento decir que no he guardado luto,
que no te he dedicado una sola misa
ni te he llorado abiertamente
tratando de ser valiente.

Puedo decir que llevo un nudo en la garganta
mientras escribo sobre ti,
que mil sentimientos me acorralan
cuando los recuerdos aparecen frente a mi.

Siento decirte, padre...
Te puedo decir...
Te diré....
que nunca me olvidaré de ti.

Imagen de Markéta Machová en Pixabay

¿Quién?

¿Quién dijo que ellos no lloran?

¿Quién las llamó "sexo débil"?

Nos etiquetaron sin razones

ignorando nuestras emociones.

Sociedad avanzada,

estancada en banalidades

donde ignoramos una realidad

cubriéndonos de bondades.

¿Quién dijo que ellos no sienten?

¿Quién pensó en ellas solo como vientre?

Enseñaron mal las lecciones

desatendiendo a los corazones.

Libertad acorralada

donde todos hablan;

mentiras aceptadas

sin saber nada.

¿Quién lo dijo?

¿Quién?

Solo una verdad:

serás como quieras ser.

Imagen de Peggy und Marco Lachmann-Anke en Pixabay

Ya te has ido

Ya te has ido...
mi alma se ha quedado fría,
el corazón no entiende
las razones se pierden,
pero no importa...

Ya te has ido

Quizá al cerrarse tus ojos
pensaste en algo bonito,
quizá esbozaste una sonrisa
tierna como una caricia,
pero no importa...

Ya te has ido


El mundo se ha quedado hueco
mientras las miradas se eclipsan
perdidas entre mil recuerdos,
y sin embargo todo sigue,
pero no importa...

Ya te has ido.

Dedicado a mi vecina Maruca,

Jamás se olvida a quien ha

tocado el corazón

Imagen de Myriam Zilles en Pixabay

Osadías

Jamás he escrito un poema,
oso llamarlo así por costumbre,
yo solo escribo sentimientos
en los que mi persona se descubre.


Inundan mi mente las palabras
que componen algo llamado verso
donde estalla todo lo callado
por el silencio social aceptado.


Insisten en llamarlos poemas
sin saber que son mis pedazoss,
unidos con sonrisas y llantos
que se desprenden cada día de mis manos.


Concederé en llamarlo poema
decepcionando a quien gran obra espera,
mas sepa lector que entre líneas
le regalo mi alma completa.

Image by Idearriba from Pixabay

Olvido en el tiempo

Las calles se olvidarán de mí
como olvidan a cualquier traseúnte,
ninguna recordará mis huellas
ni guardará mis risas entre los adoquines
que recogieron mis alegrías.


El mundo seguirá girando rápidamente
y en cada giro se perderá mi esencia,
mas, tal vez, alguien encontrará un poema,
unos versos firmados a mi nombre
que duermen en algún cajón de madera.


Las calles olvidarán mis pasos
ignoro si quedarán recuerdos,
el viento se llevará mis días
aunque, tal vez, entre versos
alguien me recordará en silencio.

Image by VikiWi from Pixabay

Residencia de la poesía

¿Dónde está la poesía?
¿Dónde se halla su magia?
¿Cómo llega a un papel
o simplemente a la palabra?

Nadie contesta...
La poesía no tiene residencia,
se duerme en el alma,
despierta en los labios
y embellece la mirada.

Ella se deja encontrar
por quien verdaderamente la ama,
solo reclama un sentimiento
para brotar con fuerza
y embellecer las palabras.

¿De dónde viene la poesia?
¿Cómo crear una rima?;
¡Silencio!¡No preguntes!
busca dentro de tu alma.

Image by Hannibal Height from Pixabay