13 junio 2018

Ser poeta







Me contaron que ser poeta era una desgracia
que un poeta vaga triste por las calles
entre laberintos de extrañas palabras
que se rompe en cada uno de sus versos
dejando lágrimas en cada rima
que decoran sus estrofas malditas.

Me dijeron hace un tiempo
"el poeta es un solitario"
escondido en la oscuridad de la noche
conocedora de sus poemas diarios
recitados a la luna
en un estremecedor llanto.


Me dijeron... me dijeron tanto...
que nacieron poemas de mis manos;
descubrí la pureza de los sentimientos
callados entre mis labios
desconocidos o custodiados
aferrados a un verso sosegado.


Me contaron... me contaron tanto...
que conocí a poetas escondidos
amantes de poemas extraordinarios;
aprendices y maestros a un tiempo
que regalaban mil versos
otorgando mágicos momentos.


¡Cuánto dicen!¡Cuánto cuentan!
¿Qué será un poeta?,
segura estoy de las mil respuestas
mas aguarda un instante... siente el poema
el sentimiento te dará respuesta.

Victor Hugo




11 junio 2018

Si estas manos pudieran






Quisiera saber pintar sobre un lienzo
poder plasmar en tinta tu rostro
pensar en cada color mientras te recuerdo
sentado en aquel viejo sillón
sin que hubiera pasado el tiempo.


No gozaron mis manos torpes de ese don
ni pensé en tu temprana ausencia
para encargar un fiel retrato;
solo el verso es lienzo
para las rimas de mil momentos.


Quisiera saber esculpir tu busto
como hacen con los importantes,
mostrarle al mundo como eras
a través del entrecejo arrugado
que ocultaba la dureza de tiempos pasados.


Tampoco este don me fue otorgado
yeso o barro se escurren entre mis manos
mas en mil versos expongo tus gestos
sin adornar tu imagen ni tus tormentos
llevando en el alma tu eterno recuerdo.

Mas... si estas manos pudieran...
tomarían pincel, modelarían tu rostro
tratando de evitar los juegos de la memoria;
en cambio sólo poseo estrofas desperdigadas
de las que cuelgan tu esencia y mi nostalgia.

04 junio 2018

Renacer







El susurrar del viento me adormece
mágico momento de silencio
tan sólo yo estoy conmigo
silencio, paz, refugio, olvido.


Rayitos de sol hacen posible mi sombra
divago en mi rincón, a solas,
la vida, tan larga, tan corta
tan llena, tan vacía... pero vida.


Sólo vivo mis vivencias
sólo escribo mis creencias
y las olas bañarán mi piel
desarmando las cerraduras
creadas en el ayer.


Ayer se cerró la puerta
murió la ilusión que forjé
hoy revive la esperanza
muerta estaba, resucitó tal vez.


Vivo sin preguntas
vivo sin porqués
creando un mañana
matando un ayer.



Me atreví a soñar, y soñé
me atreví a crear, y creé
¿cuánto tiempo?, no lo sé;
terminó el ayer, empecé a creer
renació la piel que un día enterré.